Podría ponerme a enumerar una lista infinita de cosas que echo de menos de Wageningen, pero sin duda alguna, esta lista tendría en su Top Ten el Kibbeling. Ya se que puede parecer poco romántico que un cacho de bacalao tenga ese privilegio “con todo lo que he vivido allí”, pero, ¿qué queréis que os diga? Las cosas, muchas veces, son más simples de lo que parecen, y las personas ni te cuento.

En realidad, el kibbeling es algo más que un cacho de bacalao (o abadejo, creo que usan originalmente). Pensar en Kibbeling es pensar en el mercado de la plaza de la iglesia (Grote Kerk) de Wageningen. Pensar en dar una vuelta un sábado por la mañana por los puestos llenos de color, una mañana soleada de septiembre. La gente allí se vuelca en este tipo de cosas y la calle de compras (Hoogstraat) se llena de gente. Es muy común cruzarse con alguna actuación (improvisada o no) en medio de la calle, algún mimo, un carro de música. Les encanta este tipo de cosas, así como los mercadillos de segunda mano, festivales en el parque, juegos colectivos… etc.

Volviendo al Kibbeling, is een snack, es decir, es un aperitivo o tentenpié, que diríamos por aquí, a base de pescado (bacalao, abadejo, o cualquier pescado blanco) en una especie de tempura, aderezado con especias al gusto y acompañado normalmente de una salsa tártara o similar. Es muy común encontrarlo en los puestos de pescado y te lo sirven en una bandejita de plástico con su salsa y todo para comer mientras paseas por el mercado.

Hoy me ha dado morriña y me he lanzado a la aventura. Compré unos filetes de bacalao que he troceado convenientemente y he limpiado de incómodas espinas. Luego los he colocado en un recipiente con el zumo de un limón y he añadido una sal que me traje de allí que vendían especialmente para pescado (básicamente es un mezclijo de sal y algunas hierbas como el eneldo). Lo he tenido todo junto un rato, mientras preparaba una témpura. Para ello he batido dos huevos y un poco de aceite para luego ir añadiendo harina poco a poco hasta conseguir cierta densidad. Sal y pimienta y finalmente un sobre de soda. Luego he juntado todo y lo he dejado en el Frigo un rato.

Mientras tanto he preparado una salsa “parecida” a la tártara, por que en realidad he hecho un poco lo que mi escaso entender me ha ido dictando. En primer lugar, mayonesa, tres o cuatro cucharadas grandes, después le he mezclado como una cucharada pequeña de mostaza y para terminar, he añadido cebolla, pepinillo y perejil, todo bien picado.

Finalmente se fríen los trozos de bacalao y se sirve. No recuerdo bien si se parecía a esto, o es la morriña la que hace que si que le traiga un aire, pero desde luego, está rico rico.

Repetiremos y probaremos con otros pescaos, ¡que pa eso semos pescasubs!

El recuerdo del debate interno que unas horas antes mantenía con migo mismo sobre la conveniencia o no de salir a pescar hoy, dadas las condiciones climáticas, me viene a la mente justo ahora, antes de tocar el fondo, como una de las anécdotas que voy a contar en la entrada de mi blog. El fuerte levante que sopló anoche borró casi por completo mis esperanzas de poder salir, y sin embargo esta mañana el mar se ha levantado calmado y ligeramente ondulado. Ante esta imagen y con pensamientos absolutamente impuros, no me he podido resistir ni un poquito.

Quizás la escasa corriente, el querer poner el sol a mis espaldas o un simple “porquesi” hizo que tomara esa orientación en la caída sobre el bajo. Quizás el hecho de haber capturado sendas lubinas en las dos bajadas precedentes en el mismo sitio me hizo repetitivo en mi estrategia, en este caso poco elaborada, falta de originalidad y no por ello menos eficaz. Pero el caso es que ahí estaba yo, llegando al fondo sobre la misma piedra, con la misma orientación y saludando de nuevo a la misma julia mientras me deslizo entre dos grandes piedras desprendidas de una amplia visera.

Una vez tocado el fondo, como digo, entre las dos grandes piedras desprendidas de una visera, que ahora queda a mi izquierda, hago una pequeña espera. Momentos antes, en ese mismo sitio y por la derecha, hacia los exteriores del bajo, un grupo de lobas me abordaba sin contemplaciones, ofreciendo un tiro más que fácil en la espina de la más grande y alegrándome la mañana por ser la segunda del día (hecho poco habitual).

Al no ver rastro de lubinas en este punto, decido continuar mi acecho, pues un poco más adelante, y esta vez por la izquierda, por encima del bajo, otra lubina solitaria ponía a prueba mi apnea y mi paciencia, para finalmente poner a prueba mi puntería y dormir para siempre. Bonus extra para mi creciente autoestima y clara revalorización de la confianza en mi estimado denton95.

Sigue sin haber rastro de lubinas y las castañuelas no parecen alteradas. Tres metros más adelante, una piedra solitaria descansa cerca de la visera. Va a ser mi siguiente y última parada donde agotar mi apnea con una espera final. Me deslizo levemente elevado con respecto a ella, y en el momento justo antes de ocultarme, lo veo. Me cuesta un segundo digerir lo que estoy viendo… ¿qué-es-eso? … es como un salami con ojos, como una tarrina de dvds de un metro, es, es… ¡¡el espetón más bruto, gigantesco y espectacular que había visto nunca!!

Depredador insaciable, sombra de las tinieblas. Recién llegado de los abismos, se daba su último paseo, ajeno a mi presencia. Increíble. Se dirige pegado al fondo hacia mi piedra. Me oculto y lo pierdo de vista con la esperanza de aumentar su curiosidad.

Debe aparecer por un lado de la piedra, puesto que a la izquierda está el escalón, opto por colocarme hacia la derecha. Efectivamente no tarda en aparecer, primero la gran boca, entreabierta y llena de grandes colmillos, luego uno de los ojos más grandes de todos los mares, para luego ir apareciendo raya tras raya, interminablemente. El tiro no se hace esperar, completamente a placer, directo al interruptor, apaga al animal que cae redondo al fondo con solo un cuarto de la varilla atravesándolo.

Con la referencia de la varilla clavada veo que es bastante grande, pero cuando lo tengo en mis manos, me doy cuenta de que no sólo es el espetón más grande que he visto, sino que es el más grande que posiblemente vaya a ver jamás.

Dentro de cada uno tenemos esos sentidos latentes. Apagados, silenciados. Obligados a permanecer olvidados, ocultos tras una vida estresante y rutinaria. Cuanto más lejos estás de tu vida, más cerca estás de ti mismo. Sólo así es posible volver a escuchar los mensajes del mar, solo de esta forma podemos volver a leer las historias en las olas y el destino en la arena de la playa.

Bajo la luz de la luna creciente, con el mar calmado y el cielo despejado en una noche de diciembre, solo el sonido de las olas rompe el silencio. Demasiado pronto para iniciar una jornada, y demasiado tarde para finalizarla. Es tiempo muerto, tiempo de nadie y de nada. La arena se hunde bajo mis pies dejando una huella solitaria en la playa. La marca de un camino sin origen y con un destino, la orilla.

 El cielo se aclara y el negro da paso al azul y después al naranja momentos antes de que el sol despunte en el este. Justo en ese momento, las primeras olas empiezan a hablar y a contar historias, a contar secretos. Hoy será un buen día.

Día de sacar ya definitivamente el traje gordo, de cargarse de plomo las lumbares. Día de moquillo. Día en el que decides firmemente por decimocuarta vez que ha llegado el momento de cambiar los guantes  abiertos y escarpines agujereados. Día en el que te acuerdas del roto mal arreglado del traje. Día en el que te das cuenta de lo que cuesta aletear con el 8mm en las piernas.

Días en los que los otros barcos se vuelven cuando nosotros llegamos. Días en los que te sientes parte del mundo y de la naturaleza. Días en los que los pescasub estamos agusto en el mar, en nuestro medio, en nuestra casa.

Día de sentir la lluvia golpear sobre el neopreno mientras te relajas sobre un mar cristalino y oscuro. Día en el que el mar, agitado por el viento, se encrespa y dibuja pequeños borreguillos de estelas blancas sobre el azul plomizo. Día en el que desde las profundidades observas la superficie del mar salpicada de gotas de lluvia.

¡Día de migas! como decía álvaro en medio del temporal mientras metíamos gas y saltábamos de ola en ola, protegiéndonos como podíamos la cara de la lluvia.

Día de satisfacción por haberlo intentado, por haber estado ahí, por haber sentido, por haber sufrido.

Día de invierno, día de pesca, día de plateadas.

- “Detén la embarcación de forma inminente pero controlada e invierte el rumbo de la marcha, ya que el equipo de sondeo ha detectado una ligera irregularidad en el fondo marino que quizás, a lo mejor, sería conveniente revisar por si se tratara de un buen sitio para practicar la pesca submarina”-

Que traducido al argot panocho-sub vendría a ser

- “¡¡¡¡¡Acho, Acho!!!!!!”-

Efectivamente caigo al fondo (previamente había caído de la barca) y me reciben amistosamente unas julias y unos pequeños lábridos. La topografía subacuática en este punto del mediterráneo se compone de una serie de altibajos abruptos con viseras profundas camufladas entre posidonia. El fondo va tomando relieve conforme me voy acercando. Veo un bolito de castañuelas a media agua, parecen tranquilas, como jugando al mus. Al poco vienen una especie de expedición suicida de sarguitos con los ojos muy abiertos. Vienen todos en formación y cuando están cerca se abren para empezar a dar vueltas alrededor mío, como buscando algo, como si yo fuera su camello…

-“Llevas? Llevas? Qué has traído?”-

Como era la primera apnea, no quiero pasar de los 3 minutos, así que me quedo en 35-40 segundos me voy subiendo… por si acaso.

Cuando subo veo a Álvaro y a Rafa mirándome fijamente desde la barca con cara de

- “¿queee? ¿Dónde están los dentones?¿y ese triplete que ibas a hacer?”- (si, soy un poco fantasma… aunque yo prefiero llamarme exagerado).

Bueno, necesito alguna bajadita más para ver si la zona es buena o no. Me muevo un poco y caigo de nuevo al fondo. Al poco, de nuevo los sargos

- “¿queeeeee? ¿y ahora? ¿traes algo? ¿traes algo? ¿Eh? ¿Si? ¿No?” -
- “joder, que pesaos!” -

Me hago el longuis.
Al poco veo unas preciosas manchas doradas en la lejanía. Tranquilas, impasibles, como si el tema no fuera con ellas…
- “passssso de todo” -
les hago unos ruidicitos, rasco una piedra, me echo a la boca un puñao de arena y la mastico, les leo unos pasajes del quijote, pero nada…
- “¿Qué? ¿Qué voy a ir? a ti se te va la almendra totalmente …” – (dicen las doradas en “dorado”, su idioma)
Nada, yo no se hablar dorado… un poquito de inglés (uan, chu, fri), un poquito de francés (“yo no compro pan”) , un na de holandés (mijn auto heeft afgebroken) incluso algo de ruso (privet krasivaya, kak dela?), pero dorado, ni pa pedir fuego.

Sin embargo, algo me confunde, oigo voces, voces conocidas… es un dialecto raro, pero lo entiendo un poco… ¡están hablando de mi!… y… ¿eh? ¡Se están partiendo el culo! Al girarme están ahí mis amigos… si, esos amigos… DENTEXXX…
- “pero no me seas capullo, insensato, ¿que haces tirándole los tejos a una dorada? ¿No ves que estas juegan en otra división? Además, con “eso” no tienes ni para empezar. Si te viniera una de esas preciosidades no sabrías ni darle la hora… anda, déjate de doradas y dedícate a las salpas, ¡que son muy simpáticas y mojas seguro! -

Total que me voy, enfadao, indignao. ¿Pues qué me van a decir a mi estos comebogas, estos, asaltapulpos, peladores de morenas, lo que tengo o no tengo que hacer?. ¡Hasta aquí podríamos llegar!.

- ¡Vosotros y yo vamos a tener más que palabras!-

Me preparo una conversación de las buenas, vamos, ni los debates sobre el estado de la nación, ni las tertulias de cine de barrio. Bajo y busco un buen asiento, un buen sofá, cómodo, blandito y sobre todo, con buenas vistas. Al poco llega el primer tertuliano, uno de esos picapleitos chupasangres, nervioso y titubeante, dando bandazos, no sabe lo que quiere, no me interesa conversar con el. Seguro que me lía y termina vendiéndome un plasma con la enciclopedia del arte contemporáneo.

Nada, le doy largas mientras por mi izquierda, como quien pasea al perro por el parque, aparece uno bueno, seriote, tranquilo, frío y calculador. De los de corbata y chaleco de Lacoste. Se hace el remolón pero en el fondo se ve que quiere pelea. Así que le llamo.

- Eh! Tu, si, tu!, el dentón… ¿llevas hora?

Le falta tiempo para girarse hacia mi, seguro que llevaba mucho tiempo esperando que alguien le preguntara la hora para poder enseñar su rolex oister perpetual.

- ¿Quién yo? ¿me dices a mi?. –
- Que si, hombre, que no tengo todo el día… ¿llevas hora o no? -
De lejos me dice, la hora de comer, y se da la vuelta.
- Ehhhh!! Para el carro tio!! Ande vas? Ahora no me dejes así!… que llevo un rato aquí ya con la abuela de las vacas contándome historias de cuando era joven. –

Se da la vuelta, y viene despacio…

- bueno, ¿Qué quieres?-
- ¿yo?, naaa, charlar un ratejo, socio, pero acércate una miajilla que te diga una cosa… -
- ¿lo que? ¿Qué quieres?…-

En ese momento el avispado Denton se percata de un detalle insignificante…

- eh tio! Que tu llevas reloj! Tu lo que quieres es engañarme! Que te den!-

Rápidamente acciono mi arbaleta marca ACME y como no, el denton hace bip-bip y desaparece cual correcaminos en las carreteras del desierto del sudoeste de los Estados Unidos.

Ante mi fracaso en la negociación de la cena, decido intentar de nuevo, me muevo unos metros, y busco un bar nuevo con más ambiente. Me siento y me pido una cocacola y unas almendras. Espero un rato pero no viene nadie…

- Eh! Espera un segundo! Pero si están allí todos, viendo la tele en el rincón.-

Les llamo…

-eh chicos! Venid para acá y me haceis compañía, que las doradas aquellas finalmente han pasado de mi cara!-

Me miran, se rien y siguen a lo suyo.

- Es que está jugando el alcorcón!-
- No jodas! Espera que voy para allá-

Total, que me voy para allá a ver y cuando estoy llegando

- ehhhh!!! Has picado!!! Que no hay fútbol!! Que estamos viendo Donde estás Corazón!!-

Me cabreo y me empiezan a dar vueltas burlándose de mi

- ehh, ha picado! Ha picado! -

Son jóvenes e insolentes, pero uno se va a venir conmigo a cenar.

Ya volveremos.

¡NO!.

¡He dicho que no!.

Desde que volví de Holanda, hace un mes, me he ido todos los fines de semana a pescar, he hecho unos 4500 km con el coche, 1500 de ellos en un solo día, casi 1000 con la barca a cuestas.

¡Que no! ¡Cojones!

Además esta semana me hice daño con el fútbol, tengo que descansar las piernas. Muchas horas de agua y sol los fines de semana anteriores, mucha profundidad estamos tocando también últimamente. Además ya se cambia la hora y es un follón.

¡Decididamente NO!.

Es mi última palabra…

Mi última palabra, antes de subirme al coche el sábado por la tarde para irme a dormir a la playa.

El tiempo pinta bien, no, muuuy bien. Consultando de nuevo el centro avanzado de datos espaciales y temporales del instituto agrometeorológico de Nebraska vemos que se avecina un temporal muy gordo nuevamente, es decir, PLATACO.

Hay que llenar el GPS de puntacos del tipo: megadentón, lechote, meraco. Hay quien prefiere llamar a los waypoints paraíso, pescadería, lonja, supermercado, cuarto y mitad de langostinos… pero vamos, hoy nos vamos a ir conformando con coger un par de puntos como superjulias, griviaca, holoturias, salpacas…

El plan de hoy, por lo tanto va a ser novedoso con respecto a otros días, hoy vamos a pescar. Vamos a tocar todos los puntos posibles a ver si vamos sacando algunas piececillas. Haciendo camino nos vamos calentando, vamos a ir al bajo este de los atunes de aleta amarilla, el de los 30, luego cuando hayamos calentado ya vamos a por el meraco aquel de los 45 y luego tentamos unos dentones cabrones que tengo vistos en 35. En 35 sueños, quiero decir, que los he soñado ya 35 veces.

Finalmente optamos por empezar en 10-12 metrillos pa calentar a ver si sale algún pescaito. ¡Increíblemente suben escamas a la barca! Una lechita y un par de corvas van  a la nevera, que no tenía ese uso previsto, ¡¡hay que sacar la comida!! ¡¡maldición!!

Rafa no puede bajar, tiene los senos jodidos y se pasa toda la jornada en la barca.

Vamos sondeando y probando por acá y por allá sin demasiado éxito, no tenemos soltura con la sonda y nos cuesta buena parte de la mañana entender algunas cosas. Entre ellas que hay que encenderla y eso, detalles sin importancia.

Seguimos con la búsqueda y encontramos un hot point, la sonda se vuelve loca, llena de colorines y de cosas que suben y bajan, incluso un cartelito que salía a modo de pop-up en la pantalla que ponía “¡¡te cagas!!” (you shit!!, es que la sonda es muy pro y está en inglis).

¡Al agua grumetillos!

¡¡Afianzad las amuras y tronchad los ballestrinques!!

¡Tirad el ancla! ¡cerrad las escotillas!

¡Inmersión!

Al llegar al fondo, efectivamente, un manto de bogas se agrupa, el fondo, plano como un TFT de 40” ni una piedra, ni un escalón…. Ná… la profonditá es impeñativa, asín que no nos andamos con tontunas.

Hay que afinar esa marcadora

¿Qué marcadora?

¡esa marcadora! (señalando a algún punto indefinido del mar)

¡Mierda! (shit!, pa que lo entienda la sonda)

Es el turno de Alvaro, que baja y sube con un dentón de 2,500 como el que viene de comprar una barra de pan.

Me toca de nuevo, ahora si caigo en un sitio interesante, me empiezan a rodear dentones de 4 y 5 kilos, pero me mantengo quieto, inmóvil, esperando impasible a una pedazo de grivia de 417gr que hay fuera de tiro. Sabía latín la jodía, venía de hacer un master en perito judicial inmobiliario (a distancia). Nada, no hay que apurar, aquí no hay na más que rascar.

Así transcurre la jornada, un poco por allí, otro poco por acá… ahora Álvaro que nos restriega una lechita maja por los morros…, vamos, lo que viene a ser una mojada de oreja.

Antes de irnos un pinchito de dentón. ¡¡Maaarrchaaando!! Si no le llego a disparar, podría habérmelo metido en la manga del traje

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Para terminar una sesión de fotos Sunset-Gay para la posteridad.

Y la pesca full complet

Es 17 de Octubre de 2009 y por delante un fin de semana prometedor: los amigos, el mar y la pesca. Dos invitados de excepción, Ramón y Dani que llegaron anoche tras un largo viaje desde Logroño y Pamplona respectivamente.
 
Mientras van despertando no me puedo resistir a irme a la cochera para ir preparando a saltarina, nuestra andaluza y reciente adquisición. Este es su primer fin de semana con nosotros (aunque ya la probamos el fin de semana anterior, recién traída).
 
El tiempo no es del todo propicio, el mar está sucio y amenaza levante, parece que habrá que recurrir al plan B: Cartagena, donde seguramente estará todo el mundo pescando, las rampas llenas, y las neveras vacías. Con ese agobio tremendo decidimos que hay que madrugar para llegar a primera hora. Vamos estibando la carga en el yate, lo primero y más importante, la comida, y lo demás, por donde sea.
 
Nos viene todo grande con esto de la barca, no tenemos costumbre. El remolque, las placas, las palancas, las cinchas, ¡aprieta por aquí!, no, ¡estira por allá!. El motor, ¡súbelo!, no, ¡bájalo!, no… ¡desmóntalo! ¡tira de la palanca! Venga, ¡vámonos!… pero ¡bájate de la barca!, no ¡tu arranca! ¿el que? ¿la barca?, ¡no! ¡el coche! ¡Coño! ¡las luces!… pero si es de día… da igual, ¡tu saca la linterna por si acaso! ¡Arranca!, ¡vámonos!…
 
¡yujú! que sensación más intensa la de mirar por el retrovisor y ¡ver tu barca!… ¿la barca? ¿y la barca? ¿habéis enganchado la barca a la bola? ¿a que bola? ¡jodeeerr!
 
Al final llegamos a puerto, con la barca aún detrás nuestra y con todo en orden. Bueno, ahora hay que tirar la barca… ¿por ahí? ¡no jodas! ¿pero esto cómo va? ¿el coche por delante o por detrás? Todo el aparcamiento lleno, y un estrechísimo y larguísimo camino por donde hay que llevar la barca hasta la rampa, ¡marcha atrás!, coches y remolques a un lado, infinidad de cañas al otro, sembrado de sillas, cajas de pesca, cuchillos, ¡cabezas de gambas! ¡si hombre! ¿y qué más? bueno, ¿que tal si ponemos un coche de la autoridad portuaria en medio de la rampa? ¿que tal si tres o cuatro de los simpáticos pescadores de caña se apelotonan a tu alrededor aconsejándote cuando y cómo hacer la maniobra?, ¿que tal todos a la vez? ¡Abréte por aquí! ¡Acho,pijo, tas empanao! ¡Socio! ¡No te vengas pacá que farta poco! ¡dereza, dereza!
 
Al final, tanto la barca como algún simpático pescador acaban en el agua y podemos salir, como digo, a primera hora, a la 1. Incluso le ha dado tiempo a Álvaro a venir (se supone que vendríamos a recogerlo a puerto a media mañana, con la pesca casi hecha ya).
 
Nada como ponerse el traje en una cala paradisiaca de aguas transparentes donde solo haya un pescador de caña mascullando sobre su mala folla, usease, cagandoseentoloquesemenea, por haber parao ahí y no en cualquier otra parte del mundo.

  
 
Ya cambiaditos y con ganas de pescar, comienza la jornada (ya nos vale, que se nos va a ir el sol). Esta zona es nueva para nosotros, pero bueno, vamos improvisando con la sonda y tal, un puntico por aquí, otro puntico por allá…  poco a poco va saliendo la cena.
 
La tónica de la jornada es mucha agua y pocos peces. Mi primera bajada en un sitio donde la sonda marca pescao, bajo y sí, efectivamente hay pescao (bogas), y muchos metros, hay que afinar más. Vamos tocando punticos por aquí y por allá sin mucho criterio, disfrutando de un día soleado y mar tranquilo, navegando con la barquita, haciendo nuestros pinitos con la sonda… en fin, un día agradable.

Nos salimos a comer a una playita de esas inaccesibles.

 
Durante una de las esperas a cierta profundidad y durante cierto tiempo, en cierta punta de cierto cabo, me entra una cierta lubina rodeada de unos ciertos mújoles. En un afán de adaptación al medio marino circundante, opto por sustituir mis ruidicítos glotídicos por algo mucho más eficaz en estas tierras murcianicas: “aaaaacho, piiiiiiiijo, taaaaate….” Y claro, funciona…

 
Para salir, otra odisea, amos a ver, lo primero, el coche al agua, ¿no?
 
Ya en casa, se une a la cena Izand y Sra. Cualquier escusa es buena para juntarnos, y esta desde luego es buenísima.

 
La cena brutal: por un lado unos pescados al horno, con unas pataticas de la tierra (en el aire no tienen costumbre de crecer las pataticas). Por otro lado, lechita plancha, una ensalada pa cuidar la figura, y diversos entremeses y poyaques (po ya que estamos con el pan, sácate una miajilla de queso o argo).

 
El día siguiente es agotador, decidimos madrugar de nuevo, hoy hay que ir ¡a por la perra gorda! la pieza más deseada de los mares, el sueño de todo pescador, aquello que solo un monje beduíno viudo consiguió una vez en los años 60: un ejemplar de PORRACUS MAXIMUS, es decir, la ¡PORRACA INCONMENSURABLE!
 
Requiere de muchos años de relajación, de dominar absolutamente las más depuradas técnicas del pranayama toledano. Conocimientos amplios del comportamiento de esta esquiva especie, salvaje e indómita.

 
 
Lo dicho, madrugón, a las 9 en pie. Con las más avanzadas técnicas informáticas y de telecomunicaciones conectamos con el centro avanzado de datos espaciales y temporales del instituto agrometeorológico de Nebraska y vemos que se avecina un temporal muy gordo:
 
 
 
Eso si, el agua estaba un pelín turbia, pero se podía pescar. Subimos el coche al remolque, enganchamos la barca a la bola, adujamos las amuras, afirmamos los estribos, trincamos las cuadernas, transluchamos las varengas, desarbolamos la gavia del trinquete y ala, ¡al agua patos!

 
 
Una navegación tranquila por el mar menor y luego a tirar de sondita a ver por donde anda el pescaito. A lo largo de toda la jornada se iba cocinando la gran pieza, todo auguraba un desenlace estremecedor. Punto por punto, piedra por piedra, íbamos haciendo las duras labores necesarias para la consecución del ansiado trofeo. Julias gigantes, enormes lábridos y castañuelas como panderetas tentaban nuestro ánimo, pero gracias a las técnicas ensayadas anteriormente de relajación, interiorización y encofrados, supimos superar las duras pruebas y finalmente, el sudor, la sangre derramada y las lágrimas vertidas tuvieron su fruto en forma de las más estupendas, grandiosas y sonadas PORRACAS MAXIMAS.

 
Para celebrar nuestro éxito, nada mejor que un buen festín que cerraría lo que viene a ser esta aventura. Ramón cogió la batuta hostelera y elaboró una obra de arte llamada “Sopaca de pescado” cuyos ingredientes secretos no desvelaré nunca jamás y se guardarán por siempre junto con la receta de la cocacola (solo puedo decir que el ingrediente principal es la Porraca). Acompañado también de pescado-plancha, y ensaladas de la huerta murciana, nos pusimos hasta reventar.

    
 
La anunciada tormentaza hace acto de presencia por la noche, con 12 horas de retraso respecto de las previsiones, parece que se ha retrasado lo justo como para dejarnos un tranquilo día. Levantazo, tormenta y lluvia castigan la noche para pasar de nuevo a un tranquilo amanecer que invita de nuevo a tomar unas instantáneas.

El sonido de las olas al romper contra la orilla apacigua mi ánimo, y el aire marino llena mis pulmones invitándome a retenerlo en mi interior unos instantes para recordar lo que soy.

Estoy de vuelta, estoy en casa.

He quedado con mis amigos, como antes, todo tan fácil y rápido como una llamada de teléfono… ¿pesca?, – pesca-

 Nos volvemos a juntar tanto tiempo después de la última, parece que fue ayer que nos despedíamos “hasta la próxima” y aquí estamos de nuevo. Como si no hubiera pasado el tiempo, como si sólo hubieran pasado una o dos semanas como solíamos hacer antes.

 No ha pasado el tiempo. El material está tal cual lo dejé, esperándome impaciente. ¿Habré olvidado? Las gafas en la cara, el tubo en la boca, los guantes en las manos, las aletas en los pies…  todo parece en orden. Eh! El cinturón de plomos! Nuestro cruel e inseparable compañero!. Ahora si, todo en orden. He perdido un poco de peso y el traje me hace algunas bolsas, no pasa nada, en el agua se arregla todo.

 Volver a sentir la cara sumergida, el tacto del agua sobre la piel de la cara, el sabor del agua salada en la boca. ¿Habré olvidado? Probemos a nadar. Una pierna, otra pierna, uno, dos, uno, dos… volver a notar la potencia de las aletas en los pies, a sentir el desplazamiento del agua por el cuerpo. Volver a empuñar mi fusil.

 Vamos a por la primera bajada. ¿Habré olvidado? Respirar despacio, llenar los pulmones de aire puro, oxigenado, salado. Uno, dos, tres, inspira… uno, dos, tres, espira. Diafragma, intercostal, clavícula… uno, dos, tres… aguanta, aguanta, aguanta… espira… Si! Ya recuerdo esta sensación de tranquilidad y de paz, las pulsaciones bajan, los músculos se relajan.

 ¡Vamos para abajo!

 ¿Habré olvidado?